Obituaire :
C’était à Dublin dans les faubourgs, au nord de la Liffey, qu'elles prirent vie et forme à mes pieds. Octobre 1997. Brunes, comme ses jumelles que j'avais éreintées en Egypte. Huit trous. Lacées de rouge pour plus de coquetterie, comme le rouge à lèvres sur les vieilles dames.
Dans le feu et les flaques, sous les coups des ballons et des trottoirs, elles m'ont suivi où j'allais. Fidèles comme au premier jour, tous les matins, je les retrouvais au pied de mon lit - lorsque mon lit avait des pieds. Bien sûr, avec l'âge, leur silhouette s'était tassée, la peau avait souffert des excès du temps, mais racornies, vaille que vaille, dans la brume des montagnes galloises, la bruyère celte, coincées sous les banquettes de train, elles me protégeaient.
Elles ne se mêlaient de rien parce qu'elles en avaient rien à cirer. D'un caractère noué, elles préféraient la compagnie des œillets...
Aujourd'hui sont mortes mes docs.
Verdict prononcé cliniquement par le cordonnier, qui, après avoir un temps considéré, l'application d'une lame de couteau chauffée à blanc pour cautériser la plaie béante de la semelle, a préféré signer leur acte de mort.
Ce soir, je suis triste, ça me fait grolle.
Elles avaient encore les couleurs de l'aventure.
Pas les prochaines.